Escribió el alma en claroscuro.
No la idealizada —no esa—, sino la que respira en la vereda húmeda, en la mesa vacía, en la espera sin nombre.
Sus obras nacen donde la tragedia se mezcla con la risa amarga,
donde el destino se cruza con la necesidad
y el corazón late aunque esté hecho pedazos.

Padre del grotesco criollo,
mostró que detrás del gesto exagerado hay una verdad pequeña, dolorosa y luminosa.
Que la risa, cuando viene del fondo, arrastra una lágrima.
Que lo humano es, muchas veces, demasiado humano.

En sus personajes vive el barrio, la derrota que no se rinde, la nobleza que sobrevive en los márgenes.
Mundo de patios, de puertas que se cierran sin ruido, de sueños que se descosen a la intemperie.

Leer o ver a Discépolo es asistir a una escena donde la ternura está rota,
pero aun así insiste en permanecer.
Es saber que la belleza puede ser cruda,
y la verdad, humilde,
y aún así necesaria.

Porque en sus palabras late algo que no se olvida:
En el fondo, estamos todos tratando de ser comprendidos un poco.