La arquitecta de mundos que oyó hablar a la magia antes que al destino

Rowling es una de esas narradoras que llevan un truco antiguo en los bolsillos: saben transformar lo cotidiano en un destello,
lo triste en impulso, lo imposible en puerta entreabierta.

Escribe como quien conversa con una chispa: una chispa que insiste, que guiña, que arde, y que un día —en un tren que se demoraba—
le reveló que los mundos más poderosos no siempre requieren mapas, sino valentía para inventarlos.

Su prosa tiene la suavidad de una bufanda tejida en invierno y la puntería de un rayo que cae justo donde debe caer.
Con ella, la magia dejó de ser un truco para convertirse en un lenguaje: uno que habla de amistad, de pérdidas que nos quiebran con elegancia,
y de pequeñas luces que aún en la noche más brava insisten en no apagarse.

Rowling construye historias donde los héroes crecen en la misma medida que sus dudas, donde los villanos son espejos torcidos, y donde cada lector encuentra un rincón para colocar su miedo y transformarlo en coraje.

Leerla es subir a un tren imaginario que siempre llega a tiempo para recordarnos que no hace falta una varita para encender el mundo: basta una buena historia y la promesa íntima de que lo extraordinario puede esconderse en cualquier esquina.