Paula Hawkins escribe desde la grieta, ese lugar donde la mente duda de lo que ve y la verdad se desarma en capas. Su prosa avanza con ritmo contenido, como un tren que parece cotidiano pero arrastra secretos en cada vagón. Nada es del todo confiable: ni la memoria, ni la mirada, ni la voz que cuenta.

En sus historias, la tensión nace de lo doméstico, de lo aparentemente normal que empieza a torcerse sin aviso. Hawkins entiende que el verdadero suspenso no está en el hecho, sino en la percepción: en lo que creemos saber y en lo que preferimos no mirar.

Leerla es asomarse a un espejo que devuelve una imagen levemente deformada.
Libros inquietantes, precisos.
Libros que avanzan despacio… y no sueltan.