Robert Louis Stevenson nació con el cuerpo frágil y la imaginación indómita. Mientras otros niños aprendían a correr, él aprendía a mirar: el mar, las sombras, los mapas invisibles que prometen aventuras.
Fue un viajero aun cuando estaba quieto, y un narrador incluso cuando la fiebre lo obligaba a quedarse en cama. De esa mezcla de debilidad física y fuerza imaginativa nacieron historias que todavía caminan solas.

Escribió sobre piratas y dobles, islas y conciencias partidas, porque sabía que la verdadera aventura no siempre ocurre afuera. En sus páginas conviven el niño que sueña, el adulto que duda y el explorador que se anima igual.
Stevenson creía que contar historias era una forma de hospitalidad: abrir la puerta, encender una lámpara y decirle al lector “pasá, acá hay mundo”.

Leerlo es volver a ese momento exacto en el que la literatura promete algo simple y enorme:
que todavía vale la pena zarpar.