Fue un hombre que habló el idioma del océano. Sus versos nacieron del agua salada, del viento que golpea las costas, de la respiración profunda de la tierra. No escribió poesía: la sostuvo entre las manos para que el mundo la escuchara.

Sus poemas son cuerpos completos: tienen sangre, tienen pulso, laten. Amor que arde, amor que llueve, amor que se despliega en la piel como un amanecer. Neruda comprendió que las palabras no son solo sonidos —son temperatura, perfume, recuerdo. Por eso sus versos llegan como olas: revientan suaves o furiosas, pero siempre regresan.

Fue un viajero del espíritu y de los paisajes. Desde islas con nombre de susurro hasta ciudades donde el tiempo parecía suspenderse, su voz se volvió puente entre lo íntimo y lo infinito. Neruda escribió para quienes han amado tanto que dolió, para quienes han perdido tanto que renacieron.

Y sin embargo, más allá del mito, está lo más hondo: sabía encontrar belleza en lo cotidiano. Un tomate. Una piedra. Una mano que espera. Neruda le habló a lo común y lo convirtió en milagro.

Leerlo es sentir que algo dentro nuestro se despega y respira.
Como si la palabra fuera ola.
Como si la poesía fuera mar.