El narrador que escuchó historias en las alturas y las trajo a tierra con elegancia y vértigo

Robert Serling escribió
como quien mira el cielo
buscando algo más que nubes.
En su mirada había un radar secreto,
uno capaz de detectar
no sólo rutas de vuelo,
sino dramas, misterios y destinos
que se entrelazan allá arriba,
entre motores que rugen
y pasajeros que confían.

Su prosa tiene el ritmo de un despegue:
empieza serena,
sube con un zumbido contenido
y de pronto te eleva
hasta dejarte suspendido en un aire
donde todo puede ocurrir.
Serling conocía el universo aeronáutico
no como un técnico,
sino como un poeta del aire:
cada avión era un personaje,
cada ruta una historia,
cada turbulencia un gesto del destino.

Escribía con elegancia antigua,
con esa firmeza tranquila
de los cronistas que cuentan la verdad
sin perder la magia.
En sus novelas late un mundo
donde el suspenso se mezcla con humanidad,
donde los pilotos son héroes silenciosos
y las cabinas guardan secretos
que sólo la noche sabe descifrar.

Serling sabía que las alturas
son también un espejo:
allí los miedos se sinceran,
los sueños toman forma,
y las decisiones resuenan
como un eco en el viento.
Por eso sus relatos tienen alma,
porque hablan de personas que vuelan,
sí,
pero sobre todo
de personas que sienten.

Leerlo es sentarse junto a la ventanilla
mientras el avión se inclina y sube,
y descubrir que en ese instante exacto
en que la tierra se hace pequeña
y el cielo se abre,
la literatura también puede despegar.