No narró historias: armó juegos.
Puentes invisibles entre lo real y lo imposible, donde el mundo se dobla como una hoja y de pronto todo tiene otra cara.
Sus palabras no caminan: hacen piruetas.
Saltan la cuerda con el lenguaje, desmontan el sentido y lo vuelven a armar como quien arma un sueño con las dos manos.

En su voz, las cosas comunes respiran.
Un mate, una ventana, un libro, una rayuela dibujada en la vereda.
Todo puede volverse portal hacia un lugar donde el tiempo se afloja y la imaginación toma café en la cocina.

Cortázar escribió para los que todavía saben mirar lo extraño que late en lo cotidiano.
Para quienes sospechan que la realidad tiene una puerta secreta, ahí, justo detrás de lo evidente.

Leerlo es aprender a desobedecer la lógica por un rato.
Es dejar que la poesía se siente en el sillón y ponga los pies en la mesa.
Es recordar que crecer no significa renunciar al asombro.

En sus páginas, el mundo no es lo que es:
es lo que podría ser si nos animáramos a jugar."