Escribió con la precisión de quien observa el mundo como un mecanismo secreto.
No le bastaba la historia: quería el pulso, la causa, el engranaje oculto detrás del gesto más pequeño.
De su pluma nació una mente que piensa como un espejo —Sherlock—,
pero la verdadera magia está en la mirada que lo creó.

Doyle entendió que la inteligencia no es frialdad, sino atención.
Que un detalle puede ser un universo.
Que la verdad a veces está ahí, a la vista, esperando que alguien la mire sin distraerse.

Sus páginas huelen a lluvia sobre Londres, a faroles que se prenden tarde,
a pasos que resuenan en pasillos donde siempre hay una puerta entreabierta.
Y detrás, una pista.
Y detrás, otra vida.

Pero Doyle no fue solo razón.
En él también ardía lo invisible: lo espiritual, lo inquietante, lo que la lógica no logra domesticar.
Un hombre hecho de ciencia y misterio,
como una lámpara encendida en mitad de la niebla.

Leerlo es caminar junto a una sombra que comprende sin juzgar.
Es saberse parte de un acertijo mayor.
Es recordar que el mundo está tejido de preguntas que, al responderse, revelan otras nuevas.