Chester Himes fue un hombre que aprendió a escribir mientras ardía. Su vida fue una calle con esquinas filosas: pobreza, cárcel, exilio, dignidad. Pero allí donde otros dejan ceniza, él dejó palabras que todavía chisporrotean.

Nacido en Estados Unidos, encontró el mundo lleno de puertas cerradas. Las tocó, las golpeó, y al no abrirse, escribió llaves. En prisión descubrió que la escritura podía ser escape, espejo y puñal. Cada cuento era un túnel. Cada novela, una ventana hacia un cielo todavía posible.

Después vino París, vino el humo de los cafés, vino ese sosiego raro que a veces ofrece el exilio. Allí florecieron sus detectives más improbables: Coffin Ed y Grave Digger, guardianes de Harlem, medio santos, medio tormenta, caminando en el borde siempre difuso entre la justicia y la furia. Porque Chester sabía que a veces la verdad no se encuentra: se pelea.

Su prosa es áspera como la calle mojada, brillante como un puñal recién afilado. Humor negro para sobrevivir, lucidez para no mentirse, compasión para los que nunca son héroes en los libros… salvo en los suyos.

Chester Himes escribió para que nadie pudiera decir que no sabía.

Y todavía resuena.

Un escritor que no se esforzó por ser eterno… y por eso lo es.